Excursus

Piénsalo. Es una gran empresa y no hay pierde: Escribir los libros, publicarlos, presentarlos ante la sociedad y buscar un par de giles que lo reseñen. Además, en plena presentación, podríamos improvisar un par de peleas, o un arranque de celos de una cornuda que encuentra al infiel en pleno discurso del editor. Aseguramos chisme, libro, ventas y todo lo demás.

Suena divertido, ¿no? Podríamos ir afinando poco a poco la idea y dejar que fluya tranquilamente mientras pienso dándodole vueltas al posavasos mojado con un poco de cerveza que cayó de la botella.

Quizás y hasta se hace un poco de plata, quién sabe. La noche fuera del local transcurría, un escritor más era proclamado como un grande en nuestra literatura. Ahí va Germán Leguía a saludarlo. Ya, chino, pídele un ejemplar, gratis nomás, por el bien de la cultura en nuestro país. Sigo fumando sin atreverme a cercarme a ese que alguna vez fue el compañero de carpeta, el primer puesto de su facultad, el becado por la DAAD para seguir estudios de especialización en no sé qué mierda, el que ahora vuelve, traspirando sabiduría y mundo, dándole algo de luces a estos pobres tercermundistras que se agolpan a depositar su cuota de condescendencia con una palmadita humillada sobre sus hombros.

No, chino, cálmate. Van a pensar que eres un resentido de mierda, y ese lúpulo aquí no pasa. Si quieres ser resentido, a la facultad de Derecho nomás. Puta madre, tío, cómo cagas gente. Es la verdad, cuña'o. Está demás que te hagas hígado por lo que ves. Mejor junta tu plata, paga la publicación de tu novela y listo, a la mierda con todo; tú también tendrías tus quince minutos de gloria, contarías una historia impostada sobre un caballo al que siempre quisiste, por más que nunca haya montado uno de tu nula vida, pero suena bonito, ¿no?

A veces me asaltan unas ideas...

Pásame el lapicero, chato.

Versión de Reo Libre

Cuando hable con Hernán para hacer este blog se lo comenté a él justamente porque está tan jodido de la tutuma como yo. Además es el único al que encuentro en el Messenger a estas horas con la suficiente cantidad de neuronas prendidas. Así nació el Claroscuro limeño, entre corridas de pirañas en Caja de Agua, cantos de gallo en la cuadra 16 de Las Flores y trabajos nocturnos en la computadora.

Es un espacio en el cual podríamos expresarnos de una forma en la que quizás no pueda hacerlo en el otro blog, pues el otro es más pustulante, ahí vuelco todo lo que me hace añicos el corazón. Aquí pretendo por el contrario parecer inteligente, contagiar a alguien de alguna lepra mental para que se pique, comente, nos mente a la madre, y luego tomarnos unas chelas de ser preciso.

Sí, puedo parecer inteligente, mucho más si no duermo más de 30 horas seguidas. Nuestor propósito es quemarnos el hígado y el cerebro, "croniquear" Lima, llenarla de estampitas como álbum de Kiko, hacerla un poco más personal.

Lo intentaré en fa menor sostenido

A modo de presentación del Claroscuro limeño

La idea de este blog es simplemente crear un pequeño espacio virtual para propagar la peste del librepensamiento con la tinta de nuestras huellas digitales y con la rima de nuestras propias elucubraciones, naturalmente, sin sentido. Pensar en la mixtura de nuestra ciudad nos lleva, inevitablemente, a la certeza de que vivimos en el claroscuro cotidiano del fracaso y del higadito humeante de vaho contaminado en las esquinas de nuestra perentoria realidad limeña. La oda fraterna de los inimaginables pero existentes seres del sector oscuro de nuestra ciudad de reyes arlequines son, justamente, la masa persistente y agobiada por la lluvia de ácido bórico lanzada desde los puentes: el loco bajo su propio silencio de alucinante sueño sobre rieles, el pequeño harapiento que guarda los carritos de la mazamorra y el arroz zambito de la Alameda Chabuca Granda, el burócrata del papel somnoliento caducado hace miles de años, el olvidado balcón colonial pintado los veintiochos de julios, el presidente elegido por la trampa de la democracia endeble, el corruptor y el corrompido ladrón de pan negro, las institucionalidad de la intolerancia y la pendejada, la viveza criolla a flor de piel, la espeluznante cara de la historia y la fábula cabalgante del zorro de abajo orinándose en las paredes del sueño arguediano. Vallejo calla su pluma y muere en París bajo la garúa del jueves nostálgico fenecido en los claroscuros nubarrones de sus heraldos y de sus dados eternos. Este es un espacio virtual, para caer en esa jerga cibernética y postmoderna, que sirve para hacerte pensar un poco sobre aquellas cosas que ves diariamente sin amor al caminar respirando ese aire denso de la incertidumbre. Leamos juntos, entonces, nuestra historia, nuestra literatura, nuestra poesía, nuestra política, nuestra cultura en general. No hay otro objetivo, no se pretende construir nada, ni tampoco proponer nada, sólo pensar un poco nuestra realidad usando palabras escritas en español que juntas puedan darte la idea de un espejo.